Ведь, скажите, стихи это славно?
Ведь стихи же прекрасная вещь?
Говорят они людям о главном,
О всем важном, что в жизни их есть.
Какой странный, странный писатель...
Но писатель разве? Поэт!
Да, поэты ведь пишут стихами,
Только все вдохновения нет.
Все приходит, уходит, приходит,
Правда, чаще оно где-то там...
Не дождешься его, оно бродит
По прекрасным, цветастым полям.
По мирам забавным и странным,
Чтоб прийти лишь на миг и сказать
Пару строчек поэтам бесславным
И опять на весь год усвистать...
А те люди сидят за бумажкой
И сточат эти строчки, строчат
Чтоб за словом в помятой фуражке
Устроить словесный парад.
Отдают они все: свои силы,
Свои знания, жизни года,
Чтобы было не только красиво,
Чтобы смысл имела строка.
А те, не понятны которым
Этот труд, эта страсть, эта боль,
Пробегут своим взором суровым,
Не вникая ни капли порой.
Лишь такой же другой человечек,
Человечек совсем небольшой,
В этом странном параде словечек
Оценит их смысл столь простой.
Их забудут... И что же? Навеки...
Единицы останутся жить...
И другие, мудрей, человеки
Стихи эти будут любить.
Стихотворцы! Прекрасные люди...
Никому, никому не понять
Эту странную жизнь для судеб,
Ради них чтоб себя убивать.
