Записки из прошлой зимы;
Слова, имена, нож из пыли, который точили не мы.
Что режет до стонов без крови, хоть счастье живёт и поёт?
Слова, голоса, песни, слёзы...
Не ревность, а боль настаёт.
Но откуда берётся всё это? Ведь веришь и любишь, и всё ж…
От прошлой зимы мало света,
Лишь тьма нервно сердце грызёт.
