ненавижу я. Рубежей моего порыва
нет на карте. И пусть я устала и сбилась с ног,
от осенних туманов пьяна, но – неутомима.
"Добегу и скажу всё, что в сердце осело ржой,
что порою клокочет как магма в своих глубинах", -
рассуждала я резво, резоны являя той,
что простила его и звала до сих пор любимым,
до поры присмиревшей… Сказать ему, как его
не люблю я – так просто. Слова ведь недаром ядом
наливались и зрели. Узрев, не сдержу огонь,
как не сдержит, озябнув, ольха своего листопада.
Я бежала за ним, чтоб сказать ему, как его
ненавижу я… Но слова растеряли ярость.
То ли был очень крепким ноябрьский алкоголь,
то ль другая – сильней, и смогла отвести удары.
