Тридцать пять. Пора жениться. Где искать жену –
вопрос.
Потому что дискотеки я, похоже,
перерос.
На работе женщин нету: мужики, станки и…
мат
Есть главбух. Живёт без мужа. Только ей
за пятьдесят.
Опросили всех знакомых. Я, как пёс,
настороже.
И нашли. В моём подъезде. На девятом
этаже.
Расписали прелесть брака: быт налажен
без потуг.
И предлог нашли: «Попробуй к ней сходить.
Спроси утюг.
Так завяжется знакомство и закрутится,
гляди.
Как там в песне говорится? - «Только счастье
впереди!»
Мне наверх? Да без базара. Это для меня
не труд.
Но, чем выше, то тем больше верх сомнения
берут:
В доме чисто, ни соринки. Чай, не помер,
не в Раю.
Из горла с друзьями пиво перед телеком
не пью.
Утром взять носки проблема: там, где бросил –
не найдёшь.
А зарплату в браке тратишь? Всё своё,
а как крадёшь.
Жму звонок на автомате – жалко жизни
холостой.
Тридцать пять. Да я, ребята, для женитьбы
молодой!
Дверь открыли. На пределе нервы. Рявкнул
сам не свой:
- Да пошла, ты, в самом деле! И утюг мне
на фиг твой!