Не прячу голову в песок,
Не посыпаю горьким пеплом,
Мишень рисую на висок
Стреляю фразой под прицелом.

Затвором служит мне строка,
Снимаю слов предохранитель,
Холодной музой у виска
На мушке держит "Сочинитель".

Весь мир открыт в его прицел
И мыслей множатся патроны,
Всегда найдется где- то цель,
Меняет снова "Снайпер" схроны.

Не дрогнет «Киллера» рука
Снимая душу иноверца…
Кто нанял меткого стрелка,
И на прицеле держит сердце?

Везде с собой наперевес
Несёт винтовку наготове,
Стреляет молнией с небес
И ставит свечи в изголовье…

Он видит только силуэт
И без осечки бьет по ветру,
Всегда мишенью был поэт-
Во всем виновные поэты…