Случайным не было начало.
И предсказуем был финал.
Я песни пел. Она молчала.
Смеялась, если умолкал.

Я ей писал смешные письма,
В словах искусно пряча мысль.
Я в них вложил немало смысла...
Кому был нужен скрытый смысл?

О, Боже! Как прямолинейно,
Как грубо прозвучал ответ,
Когда я ей благоговейно
Прочёл свой собственный сонет.

Сказала, что, любя поэтов,
Не видит пользы от стихов.
И предпочла венку сонетов
Флакон шанелевских духов...

Ушла, французскими духами
Распространяя аромат.
А я остался. Со стихами.
Не удручён, а даже рад.

Не стану больше прятать смысла
В красивых слов невнятный ком!
Теперь пишу смешные письма
Без экивоков. Прямиком.