нет, и не будет, значит, чуда…
к живым не будет состраданий,
коль балом правит жрец-иуда.
Вертеп и только, время блуда,
картины Босха, Гойи, и Дали,
кровавые наброски блюда,
уже виднеются вдали…
И брызжет небо фейерверки смерти,
вползает новогодняя овца,
там пляшу огненные черти,
среди морщин тернового венца.
По искореженному городу, бродягой,
шатается домашний чей-то пес,
но люди отличаются отвагой,
в видении своих наивных грез…
Моторы прогревает враг,
и разливает водку возле пушек,
но в души их крадется черный страх,
идущий от сожженных в прах игрушек…
Не доиграл игрушкой мальчик,
лежит недалеко в канаве,
грозит его застывший пальчик,
убийцам, кто убивает в праве…
А где-то дядьки дорогим шампанским,
прочерчивают линию раздела,
под флагом Русским, США, Британским…
застыло время беспредела.
04.01.2015. А.Бай
