Бесстрастен циферблат. Осталось семь секунд.

Твой рок кукушкой тикает... все ближе, ближе;

и вереница лет дождем уходит в грунт

по водостоку года с равнодушной крыши.

 

И, если телом ты уже настолько прост,

что в нем страстей былых желанья замолчали,

налей вина в бокал и скрытно выдай тост

за дрейф безропотный к финальному причалу.

 

А там мираж потерь, успехов суета,

ручьями реки памяти впадают в Лету.

Где правда, ложь где, что гордыня и тщета?

Отдай их призраки грядущему поэту.

 

Не хочешь? Что ж, у духа с плотью вечный спор.

Дождись утра, с рассветом неуютно смерти,

и ряд сомнений, тех, что были до сих пор

не доверяй слепой вчерашней круговерти.

 

Твой дух не преходящ и плоти не чужой.

У смерти, как у жизни, много есть отсрочек.

Пойми, что всякий дух, конечно же, и твой,

как дух от пут свободный, дышит там, где хочет.