Бесстрастен циферблат. Осталось семь секунд.
Твой рок кукушкой тикает... все ближе, ближе;
и вереница лет дождем уходит в грунт
по водостоку года с равнодушной крыши.
И, если телом ты уже настолько прост,
что в нем страстей былых желанья замолчали,
налей вина в бокал и скрытно выдай тост
за дрейф безропотный к финальному причалу.
А там мираж потерь, успехов суета,
ручьями реки памяти впадают в Лету.
Где правда, ложь где, что гордыня и тщета?
Отдай их призраки грядущему поэту.
Не хочешь? Что ж, у духа с плотью вечный спор.
Дождись утра, с рассветом неуютно смерти,
и ряд сомнений, тех, что были до сих пор
не доверяй слепой вчерашней круговерти.
Твой дух не преходящ и плоти не чужой.
У смерти, как у жизни, много есть отсрочек.
Пойми, что всякий дух, конечно же, и твой,
как дух от пут свободный, дышит там, где хочет.
