Когда фрагменты солнечного неба
На плечи упадут, как кирпичи,
На улице, где я ни разу не был,
Послышится, как "скорая" кричит.

Сорвёт сирена в судороге глотку
И станет тише в сердце и окрест,
Неумолимо время ляжет в сводку,
Как лист осенний - на дубовый крест.

Шурша плащом, пройдёт к подъезду холод
И лица тех, кто с радостью - поврозь,
Вздохнёт на лавке безупречный Воланд
И тихо скажет: "Масло пролилось".

Среди кварталов и пустынных улиц
Услышал я, как "скорая" кричит...
Как хорошо - мы с Анной разминулись,
На масло Воланд, видно, ввёл лимит...