Да и слаб на тембр мой глас,
И запачкан не раз я пороком,
Но не в этом сейчас мой сказ.
Любим мы преуспевших во многом -
Преуспевшие не любят нас.
Кто родился не первым сортом,
Тот спешит в эрзацы подчас.
И смешно это выглядит, право,
Куропаткам орлов играть.
И со склона прыгают рьяно...
Как же страшно так помирать.
Много было напрягших горло -
Нет напрягших свой ум сейчас.
Оставаться ведь лучше собою,
Чем забрать и чужой нюанс.
Что ж, коль вышел б лицом и ростом,
И силён был на тембр мой глас,
Был бы болен я худшей коростой
И был чужд мне мой собственный фас.
Теги:
