Переступила я рубеж тридцатки,

Стихосложенья не освоив толком.

А всё пишу, пишу в свою тетрадку,

Чтоб не завыть с утра иль к ночи волком.

Чтоб день очередной прожить не хуже,

Чем скоротечных три десятилетья,

Сопротивляясь этой зимней стуже,

Которая меня поймала сетью.

Листочки в клеточку мараю рифмой -

Бумага это стерпит, как известно.

И каждый день обманывая цифры,

С собой пытаюсь быть предельно честной.

Наговорившись вдоволь с тишиною,

Выплёскиваю чувства и сомненья;

Стихия убаюкана волною,

Живительной волною вдохновенья.

В быту чтоб не обидеть зря кого-то

Слетевшим с языка осколком-словом,

Пишу от воскресенья до субботы

О том, что всем знакомо и не ново.

И пусть итог далёк от идеала,

А образы избиты и привычны.

Я всё пишу. Мне мало, мало, мало.

Пишу о наболевшем и о личном.

Пускай они читателю не гожи,

Простые, непричёсанные вирши.

Но строчки в столбик золота дороже:

В них сердце моё бьётся - слышишь? слышишь?..