Переступила я рубеж тридцатки,
Стихосложенья не освоив толком.
А всё пишу, пишу в свою тетрадку,
Чтоб не завыть с утра иль к ночи волком.
Чтоб день очередной прожить не хуже,
Чем скоротечных три десятилетья,
Сопротивляясь этой зимней стуже,
Которая меня поймала сетью.
Листочки в клеточку мараю рифмой -
Бумага это стерпит, как известно.
И каждый день обманывая цифры,
С собой пытаюсь быть предельно честной.
Наговорившись вдоволь с тишиною,
Выплёскиваю чувства и сомненья;
Стихия убаюкана волною,
Живительной волною вдохновенья.
В быту чтоб не обидеть зря кого-то
Слетевшим с языка осколком-словом,
Пишу от воскресенья до субботы
О том, что всем знакомо и не ново.
И пусть итог далёк от идеала,
А образы избиты и привычны.
Я всё пишу. Мне мало, мало, мало.
Пишу о наболевшем и о личном.
Пускай они читателю не гожи,
Простые, непричёсанные вирши.
Но строчки в столбик золота дороже:
В них сердце моё бьётся - слышишь? слышишь?..
