В исписаных моей рукой страницах
Ищу успокоения подчас.
А, годы мимо.... Мимо - вереницей, -
Меняют отношенье к жизни в нас.

Вся жизнь - черновики. И все ж попытки
Все набело переписать, хотя бы раз,
Имели место. Но, подобен пытке
Возврат назад, к руинам лживых фраз.

Пусть жизнь моя останется для многих
Эпиграфом к несозданным трудам.
На суд святых, присяжных самых строгих,
Все, что создам, безропотно отдам.

А годы мимо. Мимо - вереницей.
Неотвратимо разделяют нас.
И, поизношены, поблекли наши лица...
Нет в них былой красы ни в профиль, ни в анфас.

Все реже посещает вдохновение,
Все меньше видишь радости в глазах.
Воспоминания растают, как мгновения,
На роковых не удержавшись виражах.

Мне нечего скрывать, - жила, как все я.
Любила жизнь. Да и теперь люблю.
И даже сознавая, что старею,
Я о любви, по прежнему, пою.