Она была прозрачной Прозой,
пока я искал призрачное счастье,
сказала обыденно: «Здравствуй. Останься».
Остался. Посвящал годы, дарил розы,
а где-то…

Моя бедная,бледная юная девочка
трепыхалась под дорожным асфальтом,
прорастала травинкой, листком, цветком,
задыхаясь в жизненной прозе.
Под ногами бегущих мимо прохожих
билось хрупкое нежное сердце,
просило приюта, просило согреться.
Но я шел мимо. Домой. К своей, 
приносящей стабильный доход, Прозе,
утрачивая шанс на спасение,
предавая свою Поэзию…