На тротуаре у стены из фляжки отхлебнув абсент,
Играл замёрзший музыкант на саксофоне Джеймса Ласта,
Сверкая медью на ветру, хрипел намокший инструмент.
Холодный дождик моросил и капли падали на лица,
А лёгкий ветер на асфальт с утра насыпал желтизны.
Об одиноком пастухе и о полёте гордой птицы
Играл промокший музыкант на тротуаре у стены.
Его мелодия в тиши теплом прохожих согревала,
Хотя он сам давно замёрз - не помогал уже абсент.
Но от мелодии его вдруг на душе теплее стало.
Спасибо, добрый музыкант, спасибо, хриплый инструмент.
Но вот уже холодный снег ложится и совсем не тает.
На тротуаре у стены саксофониста больше нет.
Скажите люди, как тут быть? Мне этих песен не хватает.
Но люди пальцем у виска небрежно крутят мне в ответ.
Понравилось