Не понимает. Говорит, застирать в холодной.
Глаза так и светятся - думаешь о нем.
Смотришь на вечер, а там, за окном
Пахнет снегом и ягуаром.
Не определившийся запах.
- Мама, а когда он будет старым,
Он также меня полюбит, как тебя папа?
- Ох, дочь. Твой папа был поэтом
И мы занимались поэтингом.
Мы знали про это
Больше чем все на свете...
- Мама, скажи, ну а что осталось?
- Жизнь не любит писать посткриптумы.
Поэтому осталась усталость.
Усталость с первыми скрипками.
Да еще иногда в груди ноет рана.
Пойдем спать. Вставать завтра рано.
Кстати, ему хоть семнадцать есть?
- Не лезь..
- Взвесь.
Жизнь быстро сбивает спесь,
Как температуру с градусника.
А хотя знаешь... Мне тоже радостно.
