Врут - запятые и тире, в стихах шныряя, ненароком -
коварны чересчур в игре: 
мне, знаться с ними, вышло боком.
Забытых школьных правил - тьма. 
На слух надеяться - без толку.
Родная речь свела с ума, 
дробясь - 
вдоль строчек, 
на осколки.

Всё! 
Жить, так - больше, 
не могу! 
Заброшу-ка, писать я, право;
и гнать своих листков пургу, 
на вас читателей - отравой!
Уж лучше, улицей пройдусь, вдохну вечернюю прохладу.
Остынет лира?.. Ну и пусть!.. 
Знать миг настал - кончать рулады... 

И ты, кто вспомнил обо мне, 
лица знакомого не встретив,
зря - не ищи, на глубине, 
ключа от тайн 
в простом сюжете.

Кропаю, как в последний раз, 
тесним восторгами былыми.
Ещё на миг, продлив рассказ 
моё, как факел - вспыхнет имя. 

Что дальше? 
Серость забытья, и равнодушие прохожих.
За горизонт - ушли друзья, 
а здесь - 
судьбу свою итожа
Поэт, 
хладеющей рукой, 
лущит учебника страницы.

И горний 
падает покой, 
ложась на сонные ресницы...

(Шутка!)

Информацию предоставил: Владимир_Литвишко