Глубина неизречённого стиха,
Слов не сказанных критическая масса -
взрыва ищет ли, таинственно тиха?
Ждёт признания ли - тщетно и напрасно?

Что несёт нам та строка, чей путь не прост:
что ещё не родилась в своём величьи,
не пришедшая улечься в полный рост, 
не явившая конечного обличья?

Как, откуда, почему вдруг узнаю
фразы те, что написать пришло мне время -
на листе, в стране бумажной на краю -
бросив мыслей прорастающее семя,

где - всё то, что я ещё не изложил -
обозначив, точно высказанным словом,
ждёт меня, который чувствовал и жил,  
чтоб вдруг  стать произнести его - готовым?