Как тетрадь к учебнику, в полоску,
Память перепачканных чернил,
До полей написана в ошибках,
На годах замазанных картин.

Где-то между будущим и прошлым,
Затерялось голое сейчас,
Где-то что-то грустно прозвучало,
Потихоньку, скромно глядя в нас.

Торжество, подвязанное грустью,
Под мотив затухших фонарей,
Безнадёжно, вальсом тихо кружит,
У закрытых наглухо дверей.

Таинство короткого мгновенья,
Было неуслышанно в словах,
Сожаленье глупое промчалось,
Каплями прозрачными в глазах.

Расставанье сдавливает горло,
Закричать удушье не даёт,
Тихое сознанье завывает,
Совесть говорит; - пускай идёт.

На распутье тянуться дороги,
По какой идти одной из них,
По камням, забрызганною болью,
Или той, что рядом для других.

Почему всего одной дорогой,
По камням ходить туда-сюда,
Почему нельзя в красивом танце,
Закружить уставшие года.

Пробежать тропой в траве душистой,
Босяком за солнечной косой,
Потрясти душистую рябину,
И умыться утренней росой.

Вырваться из глупого застолья,
Двери напоследок разломать,
Грусть пихнуть без всяких сожалений,
В радости зарю расцеловать.

И тогда неглупое когда-то,
И уже не голое сейчас,
Побежит ручьями от фонтана,
Поднимая в облачный Парнас.