Спираль Истории двигаясь в поворот
оставила позади холодные полвитка.
Но мир - пылая, не верит, ещё живёт
паря в надеждах и розовых облаках.

Вулкан, готовясь сожрать - всех блуждавших в нём,
клокочет злобно, вновь лавой очерчен круг.
И есть ли выход? Куда и зачем идём?
И так ли важен нам выбор и нужен друг?

Мы всё пытаемся жатву предугадать,
и поделить меха неубитых пока зверей.
А с фотографий старых отец и мать
предупреждают нас остеречься близь игр царей.

У монументов дежурно кладём венки,
не слышим гласа погибших, сквозь пенье птиц.
Лишь слёзы Господа, синие васильки,
привычно катятся из вековых глазниц.