Пусть улетит бумажный змей,
Туда, где ждать не перестанут.
Где не считают прошлых дней,
Где не пустует полустанок.

- Мам, а я машинку возьму? – протянул шестилетний Сережа.
- Бери, бери…- тихо вздохнула Ольга.
- А лопатку? Я хочу домик построить, как в Майнкрафте и тоннель вырыть.
Направляясь к выходу, Ольга остановилась напротив зеркала. Сквозь пыльную его поверхность, уставшим взглядом, на нее смотрело собственное отражение.

На карнизе надежд, где так шаток баланс,
При смыкании вежд для полёта есть шанс.
Синева наверху, зелень трав на земле.
В сердце вырвал чеку. Не могу жить во вне.

Боялся он, но плыл вперед,

С друзьями верными на бой.

Он знал, что может быть умрет,

Иного нет пути… разбой.

Любая целостность хрупка.
Прикрыв медовые бока
от солнцежарого июля
листом,  сомлевшим на ветру,
созрело яблоко к утру  —
но не сбылось,  убито пулей.

Все покидают этот мир,
Уходят рано или поздно.
Все — неудачник и кумир,
Бесправный раб, властитель грозный...