Разбивая в мочало ноги,

В тщетных поисках благ судьбы

Бродят пленники уз дороги.

Не хозяева. Не рабы.

Рвут одежду и кожу в чащах

Беспросветного бытия.

Шепчут: «Ищущий да обрящет».

И теряют. Не находя.

По-пластунски ползут по краю,

Нервно сглатывая слезу,

Умоляют: «Дорогу к раю

Укажите! Я доползу…»

Это – полная безнадёга.

Бредни. Вымысел. Ерунда.

Кто и знает туда дорогу,

Не признается . Никогда.

Хоть порвите его на части –

Не признается. Промолчит.

Побоясь, поделившись счастьем,

Исчерпать на него лимит.

Счастье – это настолько зыбко,

Неустойчиво, что взамен

Вам охотно вручат улыбку.

С обещанием перемен.

Перемены нужны немногим.

И плетутся орды шутов,

В порошок истирая ноги

О пути в никуда. В ничто.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 468 / Коровёнков / Рейтинг: 0 / 0

Войдите:

• Отправить