Сколько лет от бога нет подмоги,

люди жадно пялятся наверх.

Трын-трава у серенькой дороги

чью-то поступь пробует на вес.

Как венки плетём себе кумиров,

ветер дунет – счастье отлетит.

Вместо солнца над наивным миром

жёлтая копеечка блестит.

Там, где вещий камень при дороге,

Васнецов и Три богатыря,

спешились и подвели итоги

с точностью до чистого нуля.

Жизнь –  обычный радужный пузырик,

а внутри большая пустота.

Наши предки уходили в Ирий,

нашим душам нет пути туда.