«Кем был неважно, важно кем не стал»
Лев Либолев
Под Лондоном лавандовое поле,
раздольное, в сиреневом дыму.
Но что за чувство жжёт, я не пойму
и отчего терзаюсь поневоле?
Я вспомнил годы, вспомнил лихолетье,
и общепит, и как к столу несу
на всю семью почти сиротский суп
на первое, второе и на третье;
и тот дразнящий дух с чужой веранды,
и как наш гардероб спасала мать,
гоняя моли шёлковую тать
букетиком засушенной лаванды.
Мы ждали, но покуда тесто кисло
ходила истина на помочах,
и с чёрной ложью на своих плечах
мы их носили в паре, коромыслом.
А моль плодилась сотнями, как зомби
в родном отечестве, но аз воздам,
и возрождался тайно древний храм,
и отверзались очи в катакомбе...
А что теперь? Летает моль как прежде
всё в том же старом платяном шкафу,
и гусеницы, празднуя лафу,
проели дыры в новой спецодежде.
