«Кем был неважно, важно кем не стал»

Лев Либолев

Под Лондоном лавандовое поле,

раздольное, в сиреневом дыму.

Но что за чувство жжёт, я не пойму

и отчего терзаюсь поневоле?

Я вспомнил годы, вспомнил лихолетье,

и общепит, и как  к столу несу

на всю семью почти сиротский суп

на первое, второе и на третье;

и тот дразнящий дух с чужой веранды,

и как наш гардероб спасала мать,

гоняя моли шёлковую тать

букетиком засушенной лаванды.

Мы ждали, но покуда тесто кисло

ходила истина на помочах,

и с чёрной ложью на своих плечах

мы их носили в паре, коромыслом.

А моль плодилась сотнями, как зомби

в родном отечестве, но аз воздам,

и возрождался тайно древний храм,

и отверзались очи в катакомбе...

А что теперь? Летает моль как прежде

всё в том же старом платяном шкафу,

и гусеницы, празднуя лафу,

проели дыры в новой спецодежде.