Дорогой мой дневник*, мне не хватит ни строк, ни слов

рассказать о комоде, буфете, кровати, кресле,

что ведут, наступая на горло с восьми углов,

ритуал ежеутренней заупокойной мессы

сокровенным мечтам, и желаниям, и т. д.

Жизнь пинает под дых и вставляет в колеса спицы.

Я, ей-богу, отменно умею о том молиться,

даже знаю, какой звезде.

Этим летом подъезды выплёвывают жильцов

в половине шестого. Трамвайная сортировка

превращает десяток затылков в одно лицо,

проверяет билеты и делит по остановкам:

Мукомольный, Большая Сенная, Девятый Вал.

Проходные заводов заманивают зарплатой,

словно мух - в паутину. Становится непонятно,

как ты здесь выживал.

Дорогой мой дневник, я не знаю, зачем пишу.

Может быть потому, что ночами совсем не спится.

Я давно отдаю предпочтение шалашу,

продаю журавля, покупаю в кредит синицу,

но бюро ништяков закрывается на учет.

И, витая в мечтах, облаках и небесной манне,

я давно бы свалилась на землю, но Бог исправно

подставляет свое плечо.

________

Стихотворение написано после прочтения С.Фрая "Теннисные мячики небес", откуда,собственно, и появилось обращение к "дневнику"