В этот пасмурный день

солнце выйти из туч не осмелится.

Нет романтики в том,

чтобы слушать дожди за окном.

Перемелет мигрень

и печаль та упрямая мельница,

Что и ночью, и днём

машет крыльями в сердце твоём.

 

Жизнь как стопка листов

заполняется новыми датами.

Каждый день гороскоп

на любовь сочиняешь себе.

В нём пылится остов

твоей гордости, ряженной в латы, и

Говорит сердцу «стоп»

и упрямо не верит судьбе.

 

Сколько не прекословь,

счастье рядом – такое манящее!

Дотянутся во сне

так легко, явь же вновь чуда ждёт.

Отчего же любовь,

пусть нежданная, но настоящая

Выдыхается, не

совершив даже первый полёт?

 

Сомневаешься ли

или просто таишься в безмолвии?

Наяву жизнь твоя

не идиллия радужных снов.

И в мечты о любви

бьют не стрелы Амура, а молнии,

От обид на себя

и несказанных вовремя слов…

 

(ИШ)