Тирада будто в воздухе повисла,
Рассыпавшись, распавшись на куски,
Лишённые и логики, и смысла,
Терзающие уши. И виски.

Смысл есть. Но скрыт. Не обнаружить сразу.
Блуждая в дебрях слов, как в темноте,
Не ощущает изощрённый разум
Уверенности в чьей–то правоте.

Тем более — в своей. Откуда, право,
Могла бы проявиться правота,
Коль всюду — сверху, снизу, слева, справа —
Нет ясности? Туман и темнота.

Из паутины слов прорваться к свету?
Пока прорвёшься — свет, глядишь, угас.
И драма превратилась в оперетту,
Трагедия — в невыносимый фарс...