Созвездие весов расположилось косо,

скрипит в дверях засов, дымит туман в покосах.

От родовых начал сквозь ночь ушла дорога.

Дыра от калача да Пушкина немного –

для лунной девы в путь нехитрые запасы,

природы древней суть со сладко-кислым квасом.

Гостиницы-года, не важная погода,

вокзалы, города, бетонные уроды.

Итог не подвести, за не именьем цели.

Оставив позади игрушки в колыбели,

пока ещё не прах, не щука, не уклейка,

но – на семи ветрах печальная жалейка.