Как все странно в этом бренном мире,
А порою так смешно и до слез наивно...
Вертится, бежит, но все время мимо,
И желая ерунду доказать по мере сил
Бестолково-чуждый взгляд снаружи,
А внутри, того гляди, еще много хуже.
Все взирает из-под козырька злобно,
Да презрительно сощурив глаз-алмаз...
Но что льется нынче из его сознания,
Что за каша мыслей ждет признания
И что это злые ветры бури ожидания,
Зреют в героиново-пустой его башке?
"Ирокез" соплями сильно напомажен,
Рвань на теле, зато дух его отважен,
Подкрепленный дозой многократно
И витают мысли в небе, ангелов ловя...
Льется пиво по завшивленной одежде,
Обливая своей пеной старый крестик.
Что оставила ему старушка прежде,
Чем сама на кладбище лежать пошла...
Да слезно, на коленках стоя, говорила,
Все мечтая видеть внука, как хотела,
Человеком жизни, а не эдакой скотиной
Мутной, чей окурок зависает по губам...
04.09.15.
А я лишь тот, кто я есть
И тот, кем вынужден быть.
В чужую шкуру не влезть,
А в своей - я себе господин!
МУТНЫЙ ТИП
