Тогда, казалось: мы горим!
Пылали мы, как оказалось.
Куда - любой картошке фри! Ей - столько жара, не досталось!
Но путь перенаправив вдаль, пресекший единенье взглядов -
по миру нас развёл февраль,
залив пожар своей прохладой.
Сугробом занесло окоп.
Письмо замёрзшее не вскрыто -
оно неслось, как пуля в лоб, как мячик теннисный - отбито.
Сосульки вырасти смогли, а жалости , как не бывало…
Так расстаются корабли,
за невозможностью причала.
Не брачный, видимо, сезон.
Ну, что поделать, коль – не лето.
На это тоже свой резон, и для всего свои ответы
раз, до весны - подать рукой. А от судьбы - одни ошмётки,
и бродит в сердце - непокой,
как контрапункт,
прямой и чёткий.
Не брачный, видимо, сезон.
