Тогда, казалось: мы горим! 
Пылали  мы, как оказалось.
Куда - любой картошке фри! Ей - столько жара, не досталось!
Но путь перенаправив вдаль, пресекший единенье  взглядов -
по миру нас развёл февраль, 
залив пожар своей прохладой.

Сугробом занесло  окоп.  
Письмо замёрзшее не вскрыто -
оно неслось,  как пуля в лоб, как мячик теннисный - отбито.
Сосульки вырасти смогли, а жалости , как не бывало… 
Так расстаются  корабли, 
за невозможностью причала.

Не брачный, видимо, сезон. 
Ну, что поделать, коль – не лето.
На это тоже свой резон, и для всего свои ответы
раз, до весны - подать рукой.  А от судьбы  - одни ошмётки,
и бродит в сердце - непокой, 
как контрапункт, 
прямой и чёткий.