На улицах вёдро. Забыты капели,
хотя – лишь недавно, свивались и пели.
От прежних дождей нам всего и осталось,
что лужиц подсохших последняя малость.
Наш город в своих проявленьях небрежен,
распят вдоль кварталов, уж – точно, не нежен.
Ему не знакомы о встречных печали.
Людей, что он любит, мы редко встречали.
Видать не досуг, не случилось, не время,
не стоит жалеть о свиданьях не с теми.
Пока что – дыши, набирайся озона,
ищи в неудачах иные резоны.
Ведь город бесстрастен. Кипящие страсти
глотает брезгливо – напитком напастей.
И в их сочетаньи колеблются тени
даруя надежды, рождая смятенье.
Краплёные карты, надёжные сети
сплетают и душат в неоновом свете
нас всех, заливая троллейбусным звоном,
мешая любовь с каждым жалобным стоном.
Из труб заводских, цедит пепел и дым.
Судить не возьмётся, и сам не судим.
Город
