Болиголов

Спасибо, что не пришла ты. И славно, что не писала.
Дырявы на сердце латы. Знать всё, что смогла – сказала.
Пусть мокнут  на прежнем месте, три тополя у забора -
мир полон других известий, плевал он на наши споры.

Доступны всегда дороги  шагам по блестящим лужам.
Безгрешны же - только боги, и  тот, кто с богами дружен.
Для прочих закрыты двери. Иным за столом не место.
Ты сможешь, любя и веря, забыть всё? А если честно?

Не вкладывать слово в слово?  Не помнить вину Иуды?
Украсить, болиголовом, из розовых стёкол груду?
И в памяти перекрёсток вдруг перечеркнув  смолою
слабо ли, взять и поверить, что живо ещё былое?