Что-то долго злые времена мне падают на плечи,
Да давят так, что вырывается на свет моя душа...
А тело стонет болью, словно я жил на свете вечно.
И призывает успокоится на все, что были времена...

Я умирал, но до вершины жизни так и не поднялся,
Роняя силы на подъеме, как-будто это в первый раз...
Рыдал, как мальчик и пытался с силами собраться
Но поднимался вновь и не понимал куда, иду сейчас....

Вот так всю жизнь, ломал порогами все свои устои,
Рвал из души все то последнее, что мог еще отдать...
А получал взамен лишь насмешки, побои и не более.
Но не желал своих обидчиков хоть чем-то наказать...

Пускай они живут, да радуются тем, что еще живы,
Совсем не понимая, что на пороге уже стоит война.
Но не такая, где стреляют и убивают ради наживы,
А та, где вырывают души, а в замен дается пустота...

14.09.15.

Не будет больше прощальной панихиды,
А потому, что будет некому ее отдать...
И все сойдут в неготовые для них могилы,
Но так и не поняв зачем пришли они сюда...