Когда в черепушке исчезли на время мозги,

сидишь на иголках, кропаешь пустые стихи;

читаешь чужие и думаешь – я, ведь, могу…,

но чувства в отключке, а мысли себе ни гу-гу.

И жалко бумагу и дерева старенький ствол,

и зависть к дворняге – она же не пашет как вол,

но даже не злишься – что толку, само прибежит,

то самое, что  комаришкой проклятым жужжит.

Поймаешь, прихлопнешь на белый листочек и вот:

уйдёшь с головою в пучину словесных хлопот.

И дело то, в общем, не самое важное, но –

сильнее наркотика, лучше, чем водка, вкусней, чем вино!