Утр свеж. Октябрь - сер.
Взгляд уперся в потолок
Из простых беленых сфер…
То ли счастье, то ли – рок.
- Что ты видишь?
- Вижу…
- Что?
Просто вижу…
- Аааа, ну да!
В целом это хорошо,
Ну, а все же?!
- Там - года!
И спокойствие и сон
Из цветного полотна…
- Как цветного? Белый - вон!
- Не поймешь… Цветное там,
В центре призрачной души…
- Это луч!
- И что? Летал
И вернулся… Не шурши.
Не спугни…
Октябрь. Свет.
Потолок. Молчим. Глядим.-
Счастье в центре, сбоку – смерть.
И стучит... пока... в груди.