Уставших век
Коснулся сон, как чудо,
Прервав движенье стрелок на часах.
Мне снился снег,
Белеющий повсюду.
На крышах. На земле. На волосах.

Белым–бело...
С завидным постоянством
Зима приходит. В этом есть резон.
Всё замело —
И время, и пространство.
Пропал из виду, стёрся горизонт.

Сон будет сном.
Не вечным. И не вещим.
Он был — и нет. Растает без следа.
Но... продан дом.
И вынесены вещи.
И нет причин, чтоб приезжать сюда.

Безумный бег
Закончится когда–то.
А что взамен? Пожалуй, ничего.
Мне снился снег...
Зима не виновата,
В том, что предел бывает у всего..