Как во сне, имею только дело
С идеями потерянных вещей.
Отцвело, прошло, закаменело,
И не поможет даже Водолей.

Я понимаю театральность быта,
Картонную эстетику вранья.
Стучат жизнеподобия копыта
По « гласным» и «негласным» жития.

В трактире разливают пеной пиво
И горло не находит нужных слов.
Пусть неумно и даже некрасиво,
Но я не патриарший богослов.

Я не напьюсь, а только захмелею
И разожму усталости кулак,
И пропою молитву, как умею,
Под взглядами скучающих зевак.