Скучая, Истина побрела по парку
И ногой сгребала старую листву.
Ей хотелось праздника, подарков
И ощутить еще любовную струю...
Но не кому сказать свое словечко
И не с кем перекинуться словцом.
Хотя бы, кто замаячил недалече,
Да поманил ее тихонько за собой...
Печаль, подруга, обняла за плечи,
И шептала что-то тайное на ушко.
Похоже, пропадал осенний вечер,
А так хотелось целоваться горячо...
Вот, все хорошее пролетело мимо
И, как всегда, уже растаяло вдали.
А одиночество заходит постоянно,
Не спрашивая и не глядя на часы...
Обидно то, что Истина бессильна,
И нет сил понять что жизнь права.
Нет Истины для встреч радушных,
Как нет понятия, что жизнь верна...
Нет веры, что счастье благодушно
И к каждому пойдет, только позови.
Нет доверия, ни капли благодушия,
Зато есть то, что у каждого внутри...
А что у каждого внутри - то потемки,
Одна темнота из мыслей и невзгод.
И каждый ищет выход из безнадеги,
Себе не веря и сжигая каждый мост...
30.12.15.
Поэтому, жизнь идет кривой дорогой
Стуча по судьбам, как старая клюкой.
Нет выхода нигде, но Истина дороже,
Лишь только для тебя, она друг твой...
И у каждого - своя истина,
Но не каждая истина твоя!
