По голым веткам бродит птица,
присядет, двинется опять.
Зря календарь весной хвалится
тепла пока не отыскать.

Ещё не набухают почки,
травинки прячутся в земле.
Её застывшие комочки
сыреют в предвечерней мгле.

Понуро, мокро и уныло.
Дождь не уходит на покой.
Застыла непогода в жилах
привычной городской тоской.

И кажется, весны - не станет.
Где взять ей силы на приход,
раз чай, похолодев в стакане -
пророчит всё, наоборот?..

Коньяк, мерцая тихо в горке,
сулит надежду и покой,
даря действительности горькой
янтарный привкус золотой.

А за окном, на ветке тонкой,
где воробей - давно исчез,
засохшего листа коронка 
дрожит, от холода небес.