Кружил вчера по небу налегке
Крылатый конь в лиловом пиджаке,
Над проводами и рядами крыш
Держал он путь, наверное, в Париж.
 
…Париж, Париж! Как сладко это слово,
Там, вероятно, всё вокруг лилово,
Лиловы парки, пастбища, дома,
Лилов и памятник писателю Дюма,
И солнце там, наверно, цвета сливы,
И облака – лиловы и ленивы,
Лиловы даже сами парижане,
И Нотр-Дам – лилов, неподражаем!
 
Но не возьму я в толк, увы, никак,
Откуда у коня такой пиджак?
Ни разу он в Париже не бывал,
Лиловых трав на пастбищах не рвал,
И конь французский, с родословной – Жак,
Ему б не подарил такой пиджак,
Пиджак отличный и, пожалуй, новый,
Но главное, что цвет его – лиловый…
Как хорошо, что кони есть на свете,
Что в пиджаках летают по планете;
Коней в пальто, конечно, не бывает,
Бывают те, которые летают,
А те, что ходят в шляпах и пальто –
Таких-то и не видывал никто…