Вновь, за окнами - сгустился туман.
И разлёгся - ни взглянуть, ни пройти.
Молоком, от мной не званных нирван,
залил полностью дороги-пути.

Это значит, что всем нам - по домам
отсидеться, отдан мягкий наказ.
И придётся мне вернуться к словам,
обеспечить, обо всём, пересказ.

Снова рифмами полночи играть -
нёбом пробуя их грани, на вкус.
Заскучает, ожидая - кровать,
свой привычный, ей не тягостный груз.

А туману за окном, невдомёк,
что грустинку к нам принёс, невзначай.
Строчки в листик собираются впрок.
Остывает,  мной прокуренный чай.

До весны, ещё - писать и писать.
Первым птицам к нам, век долгий, лететь.
И сочится тихих слов благодать.
Лампа, света льёт - бесстрастную медь.

Всё замолкло, спят собака и кот.
Лишь страница, чуть начавшись, бела.
Прочитать её, под утро придёт
та, что встречи с ней, таясь - прождала.