Звереют банды в битвах за гробы,
Друг друга, в битвах, сталкивая в ямы.
Лишь кровоточат «бычьи» лбы… Тупы
Для высших сфер крутые ветераны…
Они – гроза и мы - на их земле
Ботаникой безмолвной по газонам
Едва цветём, взошедшие во зле,
Боясь нарушить вихревые зоны.
А бандам - по фиг: главное – они,
И чтоб "бабло" из кассы по карманам…
И чтоб стоял надгробный их гранит,
Приковывая праздное вниманье
Пустых гостей историей костей,
Что были встарь носителями мяса,
Перстней, цепей да козырных мастей,
Прожив своё, в натуре, не напрасно…
Кто спорит? Ясно. Это ль не комфорт?
И выбор их - в деяниях оправдан.
Рекою ром… И вновь встречает порт
Пиратских сил пунцовую триаду…
Блатной шансон да слюни по губам,
Вальяжный бас да визги крутозадых
Вечерних львиц, - давно уж не девиц…
Культурный фронт мистерии… Так надо.
Пусть бьются твари в сопли, за "бабло",
За животы и выгодные нары…
И за гробы, раз смыслом стало зло
Под невпопад звенящую гитару.