С.Ш.

Чужой страны леса и реки,
архитектура, блеск кафе
находят отклик в человеке,
пленяя даже, под шофе.

Соседей вежливые лица,
Проблемы, где-то в глубине.
Пусть городок а не столица,
зато уютно в нём вполне.

Стихи торопятся невольно,
слететь в бумажную ладонь.
Писать их сладостно и больно
о прежней жизни, лишь затронь.

А в них ты сравниваешь вместе
и прежний гам, и здешний быт.
Ведь Петербург, не ждущий лести,
не может быть навек забыт.

И всё же суть в строке конечной,
чья грусть невольная тиха.
Бродилось Невским так беспечно,
будил он мыслей вороха.

Исакий, как гора незыблем,
слегка косился на Петра.
И лёд реки, весною вздыблен,
рвал сердце будто-бы вчера...

Всё было просто и привычно:
знакомый люд, музейный ряд.
Свидетели той жизни личной
который год влекут назад.

Мосты, как вздыбленные кони,
несутся вслед, печаль тая.

И песенка: "...нас не догонят",
кусает больно, как змея.