Я умер однажды
и где-то завис.
Наверное, я
не достаточно чист.
И думал Он,
куда бы меня.
А я прохлаждаюсь
в тоннели три дня.
И мимо плывут
в рай стерильные души.
И льётся их песня
компотом мне в уши.
А я б затянул
косячок ненароком.
Не думая снова,
что выйдет мне боком.
И выпил бы рюмку,
но Он не нальёт.
Но сам втихаря,
наверное, пьет.
Устал, притомился
торчать в не бытье.
Уж лучше бы было
всё это во сне.
Ну, что-то в Его
кулуарах не так.
У ангелов этих,
всё тот же бардак.
И мне говорят,
чтоб я прочь улетал.
И нервы им больше
я здесь не мотал.
И я просыпаюсь.
В кровати жена.
Наверно, шуткует
со мной сатана.