Мелкой букашке
сегодня до боли в груди
приходится тяжко.
Затопчут, того и гляди.
И великанов,
случается, давят, подчас,
без цели и планов.
Но после – кровища, да грязь...
Хлопотно слишком!
А с этими как-то верней!
Мелким людишкам
не всё ли равно, сколько дней
отмерено свыше?
Их будни бесцветны, как моль.
По графику дышат,
и множат успехи на ноль.
К ним правила строже.
Попался – прихлопнут рукой.
Лишь пятнышко может
остаться от драмы такой.
Сколько их сгинет,
избрАнных, держащими власть,
суровой богине
победы на жертвенник пасть?
Жалкие мошки...
но всё же года напролёт
стучатся в окошко
Судьбы, что надежд не даёт.
Этим букашкам,
коих в природе не счесть,
не светит поблажка.
Но мы не сдаёмся. Мы есть!