Белыми крыльями машет судьба вдалеке. Ей хорошо там, летит налегке. Взмахи свободные. Машет себе и летит. Сердце её, как моё, не болит. Я бы летел, но, увы, не могу. Тяжесть и годы на каждом шагу. Так иногда, помахаю крылом. И успокоюсь, оставшись на том.