Поиграла Смерть - и отступила.
Обещала, что придёт опять.
Почему ж мне ничего не мило?
Почему ж одно желанье - спать?
Шторы все задернутые плотно.
До верху зарос плющом балкон.
Свет дневной не проникает в окна.
Медленно я погружаюсь в сон:
Я вхожу по зыбкому туману,
Что тягучей сладостью манит,
Радуясь счастливому обману,
Что нигде не колет, не болит.
Что ищу, пока ещё не знаю.
Чувствую, как мечется душа...
Вот она! Нашла! Моя родная,
Мама, ты, как прежде, хороша!..
С радостью протягиваю руки, -
Но меня отталкивает мать,
Возвращая в жизнь!.. Опять на муки...
Значит, не пора мне. Надо ждать.