Просыпается любовь,
та, что спать уже устала.
И тебе тех старых ран,
дураку опять всё мало.

Ты идёшь в огонь свободно.
Как фанатик в нём горишь.
И слова опять всё те же,
ты любви той говоришь.

Хоть сто раз, хоть миллионы,
ты себя в огонь кидаешь.
Но ведь ты уже не тот.
И ты это понимаешь.