Карниза бязь, ползёт рисуя дом,
И тени пляшут, избегая солнца,
И душу рвёт, стремясь на волю стон,
Стучась лучом в продрогшее оконце.

Огнём горит, осенний старый клён,
Слетая листья, падают рыдая,
И шёпот тихий, будто тот же стон,
В томленье чудном надо мной витает.