Ст:-их;-ая
Ненароком задевши крылом...
Неужели одна, и вдруг точка?..
В небе мыслей какой-то излом...
Не излом это вовсе, вторая!
Вот и третья летит надо мной,
И четвёртая где-то взмывает,
Горизонта касаясь порой.
Эти стоки, по пять собираясь,
По четыре, по две и по шесть,
Вылетают, по небу метаясь...
Столько их, что уже и не счесть!
И теперь в поэтическом буйстве
Полетит вдохновенье, кружа,
Собирая под мысли и чувства
Подходящие очень слова...
И, собрав стайку строчек прекрасных,
Выпускает их в небеса...
А внизу полотно, кисти, краски,
И художник творит чудеса!
