Пшеничное поле. И - я.
Прохладно. Но я не дрожу. Я согрет
Восходом. Тугая струя
Находит меня и, как мамы ладонь,
Безветрием нежит мой чуб -
Уж скоро, уж скоро ворвётся огонь
Под forte бетховенских труб.
И громом багряным нарушит покой
Приветливый свод синевы.
Я нежно ласкаю озябшей рукой
Сияющий бархат травы
И слёзно прошу неуёмный рассвет –
Постой, погоди полчаса,
Мгновенье вспорхнёт – и его уже нет –
Исчезнет с восходом краса.
Что вновь заволнуется сей океан
Колосьев бескрайних и чувств,
А я, словно сказки ночной капитан,
Расправлю свой парус. Вздохнув,
К штурвалу прильну и дневною волной
Уйду от Святой Тишины…
Но эта волна будет всюду со мной
До новой рассветной весны.
И если кто видел Златую Волну
В рассветном покое – тот жил.
Как к маме щекой я к Волне той прильну
Душою своей. Что есть сил
Она понесёт меня в солнечный день
И… это – потом. А сейчас -
Мне что-то поёт золочёная сень
О слёзах сиреневых глаз.
